Écrire c’est quelque chose que je fais beaucoup, sans toujours savoir où je m’en vais ou pourquoi je le fais. Il m’arrive souvent d’en perdre l’envie. Pourtant je continue, je m’obstine et chaque jour je pose des mots pour raconter ce qui se trame ici ou là.
Ce n’est pas vraiment le goût de la chose qui disparaît. C’est plutôt ce qu’il y a autour qui comprime cet espace si particuliers où j’aime m’y adonner. Je me laisse vite dépasser par le trop plein, le trop vite, le trop tout le temps. Moi qui espérais ne pas retourner dans une vie trop hyperactive.
Je ne peux pas tout faire. Je ne peux pas respecter tous les délais. Je fais juste qu’écrire un texte qui sera ce qu’il sera. J’y mets de mon présent et c’est ce qui importe finalement. Je contemple ces lignes qui se forment sous la pression de mes doigts. Je médite le sens de chaque tournant que je prends. Tout mon attention est là, comme des bras tendus vers celles et ceux qui attraperont mes mots à la lecture.
Écrire c’est ce qui nous lie.
|15/06/2021|
Ce qu'il reste 
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